Уткнусь в отголоски оттаявших звуков,
что криками птиц, разбередили землю,
чтоб выдохнуть, комом, рождения муки,
лелея под сердцем, проросшее семя.
Я токи земли, пропуская сквозь пальцы,
берёзовым соком кровь разбавляя,
но небо кричит — останься, останься,
всё прошлое, чем-то чужим представляя.
Верёвками свиты судьба и дороги,
с чужими дорогами связаны в сети,
в которых равны и дворцы, и остроги,
и громы побед, и забвения плети.
Всё - в этой земле, забродившей весною,
и нас заразившей, своим обновлением,
и, где-то слова, что нам души откроют,
спасая сердца, от безмолвия тления.
18.04.2016 Е. Борн.
Отголоски
© Copyright: Женя Борн, 2016
Свидетельство о публикации №116041901326
Свидетельство о публикации №116041901326
Рецензии