Я тоскую по Родине...

На лихолетье намоленном
Жаром пробитый Харон.
Пудом наваренной соли нам
Чёрные раны икон.
В правильной оптике, Боженька
Тоже ведь ломанный крест
Все мы в прицеле - острожники
Даже - кто соль эту ест.

Просолёны до печени
Неподвластны гнилью.
Наш чугунный сердечник
Растворён во хмелю.
Все - дрова колят, рубят ли…
Мы ж - ломаем от гонора
И потом на хоругви
Лепим - что не доломано…

И с хоругвями такими
Прём в атаку до Ла-Манша
Коль с рождения лихие
Лихо нам совсем не страшно.
От контузии глухие
Всё читаем по губам.
То сухие, то бухие.
То молебен, то бедлам.

Я монашескую схиму
Постираю, просушу.
Хоть она не выносима
Всё равно её ношу.
Мне апостолы - предьявы
Не пострижен, а туда ж…
А я не алчу вещей славы
И не лезу в божий раж.

И Родина моя - простолюдинка,
Боярыня, жена, или сестра
Идёт за прогоревшей тенью схимника
Страшна в любви. И на язык остра.

И все её обьятия - до хруста
До звона в самом дальнем позвонке
Её любовь слепа и необузданна
И ложе её - лежбище прокрустово
И мокнет кровью плоть в её руке…

Но по ночам так дышит жаром
Что на морозе сплю не корчась
Она не силой удержала,
А снадобьем от одиночеств.

Она петлю всегда прилаживает
Но режет в самый миг последний.
Она "люблю" никак не скажет…
Ну нет на это братцы времени…