Весна, как осень, грустная

Весна опять дождит, как будто, осень грустная,
Опять печалит сумерки, туманит берега.
Душа ветрит по ним, глухую ночь предчувствуя,
И топит в мутных волнах - седые облака.

И день-деньской торопит - скитанье одинокое
Земли по кругу звездному над скукой бытия.
И хвалит славный люд, страну мою широкую,
Ворует, пьет да молится - на честного вождя.

Прости, что так пишу - что стансы стали плаксами,
Страна моя, я тот - кто разлюбил твой крест.
Народец-то хороший, да и сердца - не так себе,
Да только верить боязно - в хорошести словес.

И пафос - не приём, и строки - не желание.
Я твой немой сюжет, но всё еще - душа.
Я твой пустой вокзал, твое о нем молчание
Глазами захмелённого - твоей тоской бомжа.

Сижу себе - грущу, смакую одиночество,
Мечтаю, как и ты, и к снам не тороплюсь.
Неторопливость ту - не называю творчеством,
Пишу твою печаль, а кажется - молюсь.

Еще чуток с тобой - побуду, да и баиньки,
Хотя, ты знаешь, вновь - получится едва ль.
Апрель рутинно стих, и скоро снова праздники -
Бокалы за отчество - под нужные слова.

Люд будет пить за мир, за белый свет, за солнышко.
Кто с верами в хорошее, а кто-то просто - так...
Кто продает цветы, а кто-то смотрит бабушку,
Которой вспоминается и Киев, и Рейхстаг.

Опять придут поздравить всё те же опекатели -
Разочек в год отметиться хорошестью своей.
Вот, вроде бы свои, а кажется - предатели
В зады' друг с другом лижутся - чтоб выглядеть важней.

Прости меня, страна, мне поздно виноватиться
Хотя бы в том, что я - себя не уберег
От призрачных свобод, которыми так хвалится
Народ на площадях. Прости, что я не смог

Кому-то донести - свободы опрометчивость,
Присущую, как есть - холопам и рабам.
За бабушек прости, за всех, кто лишь отметились,
По праздникам сходив - по их еще домам.

За всё, что я списал - с приснившейся мне музыки,
Прости меня хорошего, плохого - не спеши...
Я лишь приют тоски - прошедшей мимо публики
По всей твоей стихийности - к отчаяньям души.

Всё сбудется у нас - где делом, где посулами,
Дохнычет в ночь сердешностью - земная кутерьма.
И праздники горой - с немытыми посудами
Сойдут за пафос душ с цветами задарма.

Опять весна дождит, как будто, осень мается.
Душа устала, просится - за облаками вдаль,
Где месяц золотой - по снам ее скитается,
Листая, как баюкая, земли моей - печаль.

 = 2016 =