Ему к лицу была любая сцена.
Он будто был на ней рождён и жил.
Как соловей,свободным став от плена,
Обычным людям творчество дарил.
И за спиной расправленные крылья.
И свет открытой радости в глазах.
Ему давалось это без усилья,
И он парил,как будто,в облаках.
Не жаловался,жизнь свою кляня,
Никто не знал,ему бывает трудно.
Все согревались у его огня.
И он сгорел осенним ранним утром.
Молчите все.Пусть он один поёт.
Красивый голос редкого артиста.
Он в каждой песне до сих пор живёт,
Хоть жизнь его закончилась так быстро.
памяти Аркадия Кобякова
© Copyright: Елена Кузнецова 32, 2016
Свидетельство о публикации №116041910695
Свидетельство о публикации №116041910695
Рецензии