По росистой траве...

По росистой траве разбегаются
           лунные тропы,
В терпком духе весны одурело
           поют соловьи...

А я вижу в полях, в перелесках
           окопы, окопы...
И немеет душа, и не сплю я
           до самой зари.

Всё война, да война! Моё детство
           не бужено лаской.
Нам оно навевало не тихие
           детские сны,
Не баюкало нас, не читало нам
           сказку за сказкой,
Стариковскую мудрость родили
           в нас годы войны.

Детство, детство моё, ты
           траншеями вдоволь изрыто,
Ты от страха сжималось, умело
           от боли молчать,
В перекрестках лучей ты ловило
           со мной "мессершмитта",
И по звуку от наших умело
           его отличать.

Старой сказкой простой
           свою внучку сейчас убаюкав,
Я прошу для неё: "Дай, Земля,
           тишины, тишины!
То, что нам довелось, не давай
           испытать нашим внукам!
Мудрой матерью будь! Дай им
           жизнь без войны!"