Эллионора Леончик. Постфактум. Верлибры

Летний поток сознания
http://www.stihi.ru/2008/07/25/2836



Уезжают на отдых люди.
Собираясь в дорогу,
методично суют по карманам
деньги, книжки, билеты,
паспорта, носовые платки,
перспективы, надежды и планы,
адреса, голоса и сердца
тех, кого покидают...

Добираются люди до рая
и вытряхивают из карманов
все ненужное, кроме денег
да еще носовых платков...

Возвращаются люди /если!/ -
по дороге домой,
как ромашку,
ощипывают приключенья
и ощупывают карманы;
все, похоже на месте.
документы, ключи, билеты,
даже то, что осталось от денег,
счет, квитанция, книжка, кольцо,
/не забыть бы надеть на палец!/
носовые платки, сигареты...
С озабоченным видом
в сотый раз проверяя карманы,
возвращенцы понять не могут,
что потеряно,
где и когда...




Продуктовая корзина зимой
http://www.stihi.ru/2008/01/11/4120


Зимнее солнце оранжевой тыквой
выползло из-за Аэропорта
(тыкву любую не ем)

Зимний день майонезом растекся
по сэндвичу города густо и сочно
(а я майонез ненавижу)

Зимний попутчик в маршрутке намазался
взглядом как масло на хлеб
(только масло я тоже не ем)

Зимний закат как мясной прилавок
на фоне промзоны – красно и грустно
(иллюзия мяса)

Зимняя полночь остывшим кофе
со сливками снега
в себе отражает
небо из черной икры
(пью валерьянку
бессонница словно от кофе)





Постфактум
http://www.stihi.ru/2009/09/08/4432


На клавишах
пианино чужого
наберу септаккорды
семизначного номера,
что сродни дуновению джаза
в духотище попсовой,-
а в ответ: "Абонент недоступен"...

На клавишах
ксилофона чужого
простучу СМС-ку:
три коротких, три длинных
и вновь три коротких удара,
что раненьем сквозным
по идее должны бы проникнуть -
"Абонент не доступен"...

На клавишах
ноутбука чужого
отпечатки оставлю
сразу после анализа крови -
просто оттиски пальцев
на глине сырой интернета -
пусть себе каменеют!
Что твоя недоступность теперь
по сравненью с моей?..





Спустилась на землю...
http://www.stihi.ru/2012/09/11/7006


Спустилась на землю -
а там никого из моих
поклонников дара и тела:
ни безумных юнцов,
ни ревнивых мужей,
ни седых менестрелей
на фоне гитарного леса
с моими стихами во рту,
ни ваятелей баек,
ни прочих, к соблазну причастных,
ни деревьев, посаженных мной...

Только те же названия улиц
и симптомы карьерного роста
на ликах святых...
И вращеньем на гриле цыплят,
иномарок и денег
заправляют все те же
плодовитые аборигены
на коротких ногах...

И все тот же утробный шансон
из брюшины кафешки
извергается в ночь,
где глобальный пивной перегар
ускоряет падение листьев...
И все та же гроза в сентябре -
словно лето уходит
со скандалом и хлопнувши дверью...
И все та же трехмерность пространства:
дежа-вю - небеса - интернет.




Синдром
http://www.stihi.ru/2012/07/25/9064


Задисплейное нечто -
и клавиш моих побережье
горстью гальки морской
прикасается к пальцам... А дальше -
виртуальное лето,
где ни тело-плавильной жары,
ни цунами цикад,
ни молью изъеденной ночи -

только я и мои визави
обнимаем друг друга -
невзначай - аки рыбы в сети,
что не знают значенья "попались"...

Или знать не хотят,
что такое путина, улов,
sole mio и трюма тюрьма
с обязательной солью на жабры;
что единственный шанс
расшибиться о палубу дан -
как возможность побега...

Ладно, эти не знают...
Но я-то... которая помнит...
что делаю здесь и сейчас?..

Говорят, китобои
потом превращаются в рыбок...
Гонит в сети меня
виртуальный стокгольмский синдром.




КРЕСТИКИ-НОЛИКИ
 (триптих)
http://www.stihi.ru/2007/12/13/2717


 1.

Каприз мимолетности:
пересеклись ненадолго –
так взгляды и шпаги,
так ветви деревьев под ветром,
так губы со словом,
так руки с предметом случайным,
так роза с торговцем,
с перчаткой, с оберткой, с монетой.
Так, видимо, свыше дано –
всему пересечься со всеми,
оставив отметки, зарубки,
рубцы, отпечатки, следы...
А все начиналось с того,
что Бог пересекся с Глиной.

 2.

Пересеклись – и довольно!
Мы не перекресток
и не крестовина для елки,
не крестик нательный,
не крест на вершине Голгофы,
не крестик в прицеле,
не трефа на карте гадальной,
не плюс между наших имен,
не икс в уравнении школьном,
не метка мелком на заборе
и не указатель дорожный...
тем паче, не крест
на «скорой», опять опоздавшей...

 3.

Пересеклись – неужели?
А где же душа наизнанку
и все остальное?
Где прочий аншлаг одиночеств,
при коем в толпе
ничем ниоткуда не дует?
Ночей песнопения где
на тему фантазий нательных?
Где крыльев обрубки
и лунной дорожки осколки
на глади воды
от камня за пазухой,
равного камню на шее?
Где вязкая тина тоски
на лике Офелии местной,
средь праздника всплывшей некстати?
Где больно? – Нигде.
Как будто не пересекались.