Выгорает рассвет
В усыпальнице
Образов жертв,
Вскормленных
Плодами
Древа пороков,
Кромсая в клочья
Дотошную
Песнь пророка,
Что, захлебываясь,
Горланит
Мраморный Арион,
Высеченный рукой
Несуразности.
Жертвы все жрут
Плоды,
Жуют одержимо
Изящество линий
Истощенной,
Но не иллюзорной любви.
Искуситель
Сшивает обрывки
В нерадивые лоскуты
Одеяний.
И эта небрежность
Отразится
В промерзших глазах.
Смешение безразличия,
Отторжения,
Уязвимости
Обратится в ревностный тромб.
Скитаюсь. Скулю.
Ищу свой некрополь
Средь заброшенных
Катакомб.
Эци
© Copyright: Лина Мифтахова, 2016
Свидетельство о публикации №116041808456
Свидетельство о публикации №116041808456
Рецензии
