***

Это, наверное, солнце, порой бывает, что увядают в сердце любви отростки.
Просто в одно прекрасное утро в марте я выхожу из квартиры и еду прочь.
Ты просыпаешься после, худой, усталый. Думаешь, мол, виновны во всём загвоздки
Те, что случались порою… Срываешь фото, чтобы жалеть об этом и день и ночь.
Я не вернусь, пожалуй, мой сладкий мальчик, уеду куда подальше. Но мёрзнут руки…
По талому снегу буду идти в кроссовках, чтобы схватить ангину и ОРВИ.
Ты не был, по сути, любовником мне, хороший. Ты даже не стал мне, солнце, всего-то другом!
А вот теперь ты куришь за день две пачки. И подыхаешь от странной своей любви.
Глупо надеяться, что мы с тобой что-то значим. Мы просто изъян в системе больших пружинок .
И я застываю бабочкой в паутине, а ты застываешь раненым мотыльком…
Наверное, это просто такое время. И мы это всё поистине заслужили!
Но ты умираешь, солнце, читая фразы. И думая не о нужном и не о том.
Наверное, ты когда-то меня отыщешь и будешь сидеть, нашёптывая мотивы.
И даже меня обнимешь, и я позволю. А ночью заклею пластырем быстрый пульс.
Ты так говоришь! Мой мальчик! Всё так прекрасно! И, знаешь, звучит, хороший, почти правдиво…
Но утром я соберу чемоданы снова. Мой мальчик, я больше на это не поведусь.