Не переделать этот мир,
Не стать ему немного проще.
Ей богу,
К чёрту!
Лишь святые мощи
Вас пригласят на балтасаров пир.
Ах, чёрный слог!
Как криво я пишу!
Верните мне из пепла сигарету.
Лишь щёлкают по жизни кастаньеты,
Подвластные "Т-2" карандашу.
И только лишь безлунья сон угас,
Как нарастают тени постепенно...
Где мелкой мошкой притворялся гений,
Там снова чьи-то крылья на Парнас.
И до тех пор, пока неуловим:
Небрежной ручкой, тонкою струною,
Покуда не растрачен пилигрим,
Я здесь живу.
И ты побудь со мною.
Чёрный слог
© Copyright: Александр Швецов9, 2016
Свидетельство о публикации №116041807391
Свидетельство о публикации №116041807391
Рецензии