пара минут второго

Если вспомнишь одно – неминуемо влезешь в дебри.

Я иду, подо мной покачивается поребрик,
где-то слева – плечо моего дорогого братца,
потому что в Питере можно всякого поднабраться,
потому что два добрых духа бредут за мною,
наблюдают, как я дурачусь, воплю и ною,
потому что сегодня никак не идётся прямо,
потому что воздух сделал мой мозг кудрявым.

Я иду, подо мной расстилается целый город,
он утыкан людьми, как кнопками, и распорот
жёлтой краской «зебр», беспардонностью фотовспышек
и глазами меня, подползающей к краю крыши.

Я иду, и бормочет море, и ноги вязнут
в том песке, что казался бы многим предельно грязным,
я вгрызаюсь в кульфи, пахнет манго, морозит зубы,
хорошо быть таким бездомным, таким безумным.

Я иду, и вокруг заплетается виноградник,
неприкаянный автостопщик, полночный странник,
я иду и ныряю туда, где братвурст и пиво,
я уверена: я-то знаю, как быть счастливой.

Я иду по платформе, зима и вокзальный клёкот,
в сердце лёгкость от совсем недавнего перелёта,
оттого, что я снова там, где пока всё ново.

На часах примерно пара минут второго.

В это самое время, в тот самый день, посреди вокзала
оказалось – про счастье я
ни черта
не знала.