Сухие кисти

Мой друг, - а, впрочем, так ли? – увы, не знаю, -
Ты ходишь часто, приносишь бахус, печенье к чаю.
А также, то, что нарисуешь, насочиняешь.

И так как двери моей квартиры обычно настежь,
Ты входишь просто, не замечая, что часто застишь,
И тратишь время. Чужое время досадно тратишь.

Сидим. Базарим. Едим да пьём. Выпиваем зело.
А кисти сохнут. А дрожь в руках. А застряло дело.
Тебе не кажется, что душа отошла от тела?

Всё те же притчи, всё те же образы, штампы, позы.
И так же мало в подобных встречах добра и пользы.
А руки вилкой о край стола выбивают Морзе.

Классический спор любителя и пропойцы –
Кто прав? Сальери-пахарь? Гуляка-Моцарт? –
Ненужный бой за мираж, за песок под солнцем.

Кто будет прав, не нам выяснять, за водкой.
Не дыбь загривок, коллега резвый, не зыркай волком.
Пойдём, покурим. В куреве больше толка.

Искусство, брат, борьба не за пивом с воблой.
Скорее полный с собою мир, а не драка с шоблой.
Молчанье его язык. Не слюна, не сопли…

Не надо истину видеть в свете и тени, в бликах,
И резать кистью по полотну, истерично тыкать…
(Не капай зелье в стакан вина –
                это месть великим…)

Не быть шедеврам ныне, не в том мы с тобою веке,
Бросай писать, пока тебе хорошо, коллега.
Живут же люди без искры божьей, и не калеки:

Не настигают слова друзей, как заточки ниндзя,
В упор не смотрят глаза любимой – пустые гильзы,
И ты свой путь на вершину мира не кончишь мыслью,

Что ты не правил,
            а поправлял, остальным в угоду, -
Лицо, походку, запас словарный, привычки, моду,
Друзей и веру: «Не деньги вершат погоду».

И будь спокоен, юнец, довольный женой и делом,
Машиной новой, квартирой светлой, частями тела.
Пока ты молод, потей на корте, рычи в постели!
 
Живи с улыбкой рекламы «Орбит», с веселой песней,
Играй словами, играй героя из модной пьесы:
Твой козырь – дерзость
                и смесь ума с подростковой спесью.

Пусть каждый день оставляет след, обращая в опыт,
И да минуют тебя болезни, обвалы, топи,
И те, кто вечно хотят добра, суетят, торопят,

Ревнуют, льстят, говорят навзрыд, ядовито шепчут…
Бери на себя лишь то, что удержат плечи,
Не ешь в гостях и не пей со мной, покалечишь печень…

Чего ты хочешь найти, чудак,
                в наших пьянках редких?
Сдаётся мне - ты не в КГБ, не агент разведок,
Так что за рыбу ты ловишь
                в мутных хмельных беседах?

Рыбак заядлый, ты должен знать –
                здесь не место клёва.
Помимо воблы – в томате килька. И той тьфу!-ёво…
(Ответ потом зарисуй в альбом.
                Не используй слово.)

Из толстых книжек
            и долгих споров в подобных встречах,
Ты должен выловить в том числе:
                нет таких наречий,
Что лучше кисти расскажут
                душу, мгновенье, вечность.

Кто ближе к богу, тот так и ходит –
                кругами Данте.
И беспокоит осенней мухой одна константа:
Что только краткость – строки и жизни –
                сестра таланта.

Чего ты ищешь в моей норе, декламатор Ницше?
Иди домой. Передай любимой: «Звони потише».
Приличий ради ещё: пореже. Из трубки слышно…

Тебе пора. Не роняй стакан. Разливай бутылку.
На посошок: за твердость ног, за твои ботинки.
А мне пора – догонять вчера и писать картинки…

Чтобы закончить однажды спор любителя и пропойцы,
Ненужный бой за миражи, за песок под солнцем.
И кто из нас Сальери, пардон, кто Моцарт…

А, впрочем, рассудит время. Не ошибётся.
14.02.06 г.