Мы пили и молчали о своём

***
Мы пили и молчали о своём.
Мой кофе был со вкусом земляники,
твой голос разливался янтарём,
в округе раздавались птичьи крики.

Друг друга мы не видели сто лет,
но наши души почему-то рядом,
ты еле слышно говоришь: «Привет …»,
уверенно меня пронзаешь взглядом.

Мы по аллее под руку вдвоём,
ты просишь рассказать, в кого влюбилась,
о чём мечтаю я апрельским днём,
а я иду и думаю «приснилось»:

твои глубокие, коричные глаза,
как песня редкая на пафосных концертах,
сравниться с ними могут небеса
и буквы в запечатанных конвертах,

я погружаюсь в эту глубину,
ловлю твои шаги и то, как дышишь,
глотаю воздух, чувствую, тону,
ты возвращаешь. Спрашиваешь: «Слышишь?!»

Мы наслаждаемся с тобою тишиной,
и в лужах не стесняясь отражений
меня равняешь ты с пороком и весной,
ещё с десятком райских прегрешений.

А после просишь просто замереть
и мыслью кисти опускаешь в краску,
рисуешь, не боясь не овладеть
мечтой неуловимой, грешной маской.

И снова кофе – кайф на полчаса,
глаза в глаза, строка в ответ на строку,
друг другу мы не скажем адреса,
в нас и без них достаточно пороков.

И вдаль мы снова молча о своём,
и нам для счастья большего не надо,
прощаемся апрельским светлым днём,
а наши души вечно где-то рядом ...