***

Эрато

Пригорюнившись, сидела Муза...
Набежали  слёзы на глаза...
Не  было увесистее груза,
Чем  её прозрачная слеза.

Не стонала, не ломала руки,
В забытьё не падала она...
Только всхлипов тоненькие звуки
Говорили, что она больна.

Видела, что стало меньше света,
Превращая жизнь в житьё-бытьё...
Чаще стали уходить поэты,
Унося с собою часть её....

Непонятные метаморфозы...
Видно стариков удел таков...
Также, как она, тоскует Проза,
Многих, потеряв учеников...

Что случилось?
Мысль стучится в темя...
Муза  тщетно силится  понять:
Может в чём-то ошибалось Время?
Что  ж, ошибки надо исправлять... 

Время беспощадно слово рушит–
Не увидишь многого во сне.
А пока-что не родился Пушкин...
Только Евтушенко на коне.

29.01.16.


Рецензии