***
Пригорюнившись, сидела Муза...
Набежали слёзы на глаза...
Не было увесистее груза,
Чем её прозрачная слеза.
Не стонала, не ломала руки,
В забытьё не падала она...
Только всхлипов тоненькие звуки
Говорили, что она больна.
Видела, что стало меньше света,
Превращая жизнь в житьё-бытьё...
Чаще стали уходить поэты,
Унося с собою часть её....
Непонятные метаморфозы...
Видно стариков удел таков...
Также, как она, тоскует Проза,
Многих, потеряв учеников...
Что случилось?
Мысль стучится в темя...
Муза тщетно силится понять:
Может в чём-то ошибалось Время?
Что ж, ошибки надо исправлять...
Время беспощадно слово рушит–
Не увидишь многого во сне.
А пока-что не родился Пушкин...
Только Евтушенко на коне.
29.01.16.
Свидетельство о публикации №116041804495