Прохладные нежные пальцы
По телу бегут, как по струнам.
Ты хочешь во мне отражаться,
Подобно надломленным лунам.
Сострижены ногти под корень,
И лак побеждён ацетоном.
« Малыш, мы увидимся вскоре», -
Прошепчешь мурлычущим тоном.
Играй! Позвоночник – октава.
Вверх, вниз – безупречная гамма.
В крови то ль вино, то ль отрава,
Ни Евы в раю, ни Адама –
Есть мы. Разве этого мало?
Зачем нам толпа – интровертам.
Ну что, мой маэстро, устала?
Поспи перед новым концертом!
Пальцы
© Copyright: Рита Мельникова, 2016
Свидетельство о публикации №116041804101
Свидетельство о публикации №116041804101
Рецензии