Мы настолько чужи, что Прощенного нет Воскресенья
В календарных строках... Я тебя отпускаю. Прощай.
Ты останешься чьим-то. И мне не имеет значенья
Ни одно из того, что обычно считается жаль...
Я не выберу путь на избитых семи перекрестках,
Буду молча стоять, по-привычному глядя назад,
Я останусь скучать по волшебным несбывшимся вёснам
И тому роднику, чьей воды больше в руки не взять...
Вот беда, только ты не имеешь к нему отношенья, -
Как же так получилось, сама я теперь не пойму.
Ты слепил мне глаза, одурманивал разум и шею
Словно камень давил, не давая поглубже вдохнуть.
Мне мерещился рай, но покуда в объятиях тесно,
Задыхаться на воле мне слаще пленительных ласк...
Я останусь забытой, непонятой и бестелесной
И уйду в никуда. Впрочем также, откуда взялась.
Задыхаться на воле
© Copyright: Оля Громова, 2016
Свидетельство о публикации №116041803711
Свидетельство о публикации №116041803711
Рецензии