Мы ощущаем то, чему дадут
Потомки наши трудное названье,
Когда всё туже давит горло жгут,
Связующий два наших мирозданья.
Пустынно как. Безмолвие кругом.
В краю моём все птицы улетели.
И не в тетрадях строчки зачернели,
А в париках просроченных богов…
Пока ещё свой суд не совершил
Страх потерять, с обугленною кожей,
Воскреснем оба. Оба поспешим
Вершить, что надобно, а не кому-то должно.
Спешу. Спеши! Труднее всё дышать
В пространствах, где обоим не хватает,
Чтобы стихов вернувшиеся стаи
Спешили нам тепло своё отдать.
Спеши!
© Copyright: Инна Ковалёва-Шабан, 2016
Свидетельство о публикации №116041803103
Свидетельство о публикации №116041803103
Рецензии