Собрались литераторы в стаю,
Окрестили себя поэтами,
И, твердят, что они только знают,
И владеют пера секретами.
- Безглагольные наши строчки,
Высшей касты чудотворения,
А глаголы, как в каше комочки,
И никак не стихотворения.
Так смешно, будто варят щи,
Заправляют ингредиентами,
И впиваются, как клещи,
Возносясь над оппонентами.
Для живой парящей души,
Не должно быть границ и преград,
В букву каждую чувства вложи,
И не жди ни похвал, ни наград.
Я горжусь, что я не Поэт,
Что глаголю душевными строчками,
И сегодня подал на обед,
Для Элиты кашу с комочками.
Поэтической Элите
© Copyright: Александр Васильевич 1, 2016
Свидетельство о публикации №116041802315
Свидетельство о публикации №116041802315
Рецензии