It is not treated

Собирая ладонью искорки,
      Прятать в банки свои мечты,
            В сны макать словно в краски кисточку,
            В голове возводить мосты…

Рисовать на асфальте вечером
      Сотню зим и одну весну,
            Наблюдая, как листья мечутся
            И колышутся на ветру.

Через лужи и до рассветного,
      Полупьяного от зари,
            Солнца теплого и заветного,
            С рюкзаком по утру брести.

Пить оттенки, что в небе светятся,
      Набирая в карманы цвет…

            Знаю, это уже не лечится —
            Я художник, а не поэт!) )


Рецензии