Не вымолить ответ...

На пыльных поворотах тех дорог,
Что по судьбе моей прошлись, из края в край,
Остановлюсь, как только выйдет срок,
Где души надо мной, средь птичьих стай,
Мою вдруг позовут, но вот куда,
Осталось тайной, среди выдумок людских…
Перелистаю в памяти года
И отпущу её, как птицу, с рук моих…

Среди листвы, что сбросит календарь,
Когда-нибудь... наступит срок, ну, а пока
Пред новою присяду я, как встарь,
Попровожать на небе облака,
Завидуя, что ветер всё за них
Решает, с лёгкостью, гоня перед собой…
А мой, наверно, ненадолго стих,
Тот, что порою, не попутный, не домой…

Что я понять, пытаюсь, сидя здесь,
У перекрёстка, где дороги, хоть куда,
Где город впереди, а где-то весь
В три дома, где в окошках темнота
Забытого, потерянного в снах,
С весёлым гомоном, знакомых голосов…
И вновь минуты, где-то, на часах,
Истают шорохом изменчивых песков…

   Не угадать, не вымолить ответ,
   Когда в глазах, моих, померкнет свет,
   Где шаг последний, перед вечной темнотой
   И где душа моя расстанется со мной…