Двенадцать

Жизнь так коротка: мне успеть бы все выдохи-вдохи...
А чайник кипит, предлагает мне снова остаться.
Я, в общем, привык, одному мне довольно неплохо,
но каждую ночь, как часы мне покажут двенадцать,
я, как в лихорадке, ищу, ну куда б мне уехать?
Зачем и куда, если не за что, главное – не с кем?
А может, учиться, ведь это бы было логичней?
Лепиться с конспектами по бесконечности  лестниц…

А чайник кипит. На завтрак – несвежий «Столичный».
Откуда он взялся в моей аскетичной квартире?
Ведь кухня пуста, в ней есть чай и немного зефира,
по-моему, есть в холодильнике баночка колы.

Мне снятся объятья, но это лишь морок.
Я их не хочу, мне хотелось бы красок и танцев.
Я их не хочу, мне хотелось бы не оставаться
в своей очень душной квартире на долгие годы.

Мне снится свобода:
что я уезжаю в Канаду,
оттуда – в Тибет, и оттуда –
конечно, в Киото.

Я точно вернусь, и я буду, как прежде, работать,
и пить этот чай,
ненавидеть часы за двенадцать.

Ведь всё это сны, мне придётся, как прежде, остаться
без красок и танцев,
считать свои выдохи-вдохи.

Часы с каждым днём
всё быстрее считают двенадцать.
И мне в этом доме, ты знаешь,
совсем ведь неплохо.