Стихи, написанные по рассказам Юрия Казакова

На берегу Белого моря

Пятый день уже бушует море!
Пятый день я на него смотрю!
Как оно гуляет на просторе
И косматит алую зарю.

Гребни волн бегут до горизонта,
Небо почернело как свинец...
И не видно, словно чайки, солнца
Будто бы всему настал конец!

Притулились избы на пригорке,
Сиротливо им на берегу…
И от мыслей, как от соли,  горько:
- Некуда я нынче не иду!

Не пускает яростная сила.
Ветер, волны буйствуют вокруг.
На душе по прежнему тоскливо:
-  Жду погоду, мой далекий друг!



В дороге

Серый день. Утихло море.
Мажу дегтем сапоги.
В путь - дорогу пойду вскоре
Так что Боже:- Помоги!

Шумят волны удивленно,
Интонация слышна...
Будто шепот двух влюбленных
Набежавшая волна.

Булькание и перезвоны,
Словно кличет кто меня...
Чуть  интимно шепчут волны
В переливах все огня.

Как покой этот приятен.
На мне куртка, сапоги...
И рюкзак мой необъятный,
С этой ношею  идти.

У воды - песок весь плотен
Ровный будто бы бетон...
Облака словно с полотен
Бродят по небу кругом.

Три часа в пути уже я
И немножечко устал...
А рюкзак все тяжелее
Почему - то вдруг мне стал?

От воды свернул на берег,
Сбросил с плеч нелегкий груз:
- Все – же, видимо, старею,
Хоть в душе запас есть чувств.

Дальше, как преграда,  камни.
Плиты, щебень, валуны…
Нелегко в дороге дальней
Среди вечной тишины.

Впереди была избушка,
Тоня местных рыбаков:
- Ноги, будьте мне послушны,
Еще тысяча шагов!



В избушке

Изба пуста  и нет в ней не души.
Внутри, конечно, холодно и пусто!
И, как звезда на небе, я  в глуши
Где , как туману,  мне немного грустно.

Я разыскал поблизости ручей
Набрал воды, как ночь, я в темный чайник.
Печь затопил... И стало веселей,
Как эхо, был мой кашель, враг отчаянный.

Как в старину, по - черному изба,
Как из ноздрей, дым выполз из  отдушин!
Такая вот у путника судьба,
Когда он ходит по просторам суши.

Внизу был чистый воздух, сверху - дым.
Я выпрямился, он  был очень горек.
Как клоун, низко  скорчился под ним,
Ведь с дымом нет резона нынче спорить.

На потолке вся  сажа,  бахрома
И толщина у ней почти два пальца…
В такие вот заглядывал я дома!
В каких местах я только не скитался!

Я чай попил... В печи чуть тлел огонь,
Ее чело было пещерой гномов...
И озарял меня  огонь,  как горн
И был я древних пращуров потомок.

Ушел я далеко ... За толщу лет,
В далекую, словно предания, древность.
Так кто же я, скиталец и поэт
В дорогах находящий  свою верность?


В ущелье

В ущелье видно море. Горизонт,
Со мной поднялся высоко на скалы.
Вода сверкала тысячами солнц
И там внизу о чем -то бормотала.

Она  стояла синею стеной
В просвете между красных скал угрюмых.
Вело беседу будто бы со мной,
Рассказывало печали все и думы.

Звенела в ложе каменном вода:
- Какая осень - пурпур и веселье!
Подумал я, что  никогда нога
Не заходила в дикое ущелье.

Тут лиственницы золотом горят,
Как в небесах, в ликующем все свете!
И я готов хоть сотню лет стоять
И видеть это в золотистом цвете!

На снимке: Берег Белого моря. Фото из Интернета