Плод больного разума

За плечами - мешок из забот,
За душою - огромный булыжник...
Так, наверное, каждый живет,
Это видим мы даже из книжек...

Сердце в лед замерзает подчас,
От того - даже руки холодные...
Кто свободен сейчас среди нас?
Где вы, люди, по жизни свободные?

Оплатить бы налоги на жизнь,
Да продать что-то вовсе ненужное...
От обычных хлопот отреклись
И плетем паутину из кружева...

Серый день подарил лучик Солнца,
В луже дождь задрожал на мгновение...
Но над нами свобода смеется,
Опустив пред собой на колени...

Поднимайся! Твой внутренний голос
Явно против такого обычая!
Я сама с этим миром боролась
В безысходности, до неприличия.

Воевала с собой, но под вечер,
Выбивалась из сил, как всегда...
Что же это? Ужели мне нечего
Было делать все эти года?

Нет уж, знаете, мне не смириться
С гнетом дней, помещенных во тьму.
Все, что нужно для роста - влюбиться,
И не дать себе быть одному!

Кто-то любит соседа по площади,
Кто-то любит работу свою...
И бессмертные белые лошади
Жить адажио нам не дают...

Мы себе не даем все же отдыха,
Спотыкаясь, бежим в никуда...
Наша жизнь так запутанно соткана,
Что порой - это просто беда...