Ходя по трупам, как по тропам

Ходя по трупам, как по тропам,
Мы видим иллюзорный свет.
Все это рупор агитпропа
И плюс к тому политпросвет.

А есть еще одна дорога,
Не разминуться б только с ней.
На ней от веку ищут Бога
Поодиночке, но честней.

По ней ведут не ложь и сказки,
А только трепетная мысль.
И никакой тебе подсказки,
А только собственная жизнь.

Мы пишем сами эту повесть,
Горя, как в пламени костра.
У мысли этой имя – совесть,
Она духовности сестра.

Мы в мире можем потеряться
И не на те пойти костры,
Но миром целым не добраться
До этой силы, что внутри.

А нить судьбы тонка, как волос,
Когда идешь на абордаж.
И не предаст тебя тот голос
Когда и ты его предашь.

Ты эту силу не задавишь
И не зальешь ее вином,
Ты эту силу не задаришь
Ни жеребцами, ни сукном.

В нее не надо даже верить,
Она и этого сильней.
Она сама научит мерить
Тебя все мерою своей.

Ее обычай несговорчив,
Ты перед нею вечно наг.
Какой ты сам освоишь почерк,
Такой в конце и будет знак.

И ты не минешь приговора,
Как ни виляй и ни трудись.
Она спалит, как шапка – вора,
В кого ты только ни рядись.

Она суровая, как проседь,
Она в тебе – тот самый гак.
Ее не вынуть, не отбросить
Ни хирургически, никак.

И потому живешь ты с нею,
Лишь видя финиш, а не старт.
И потому, сказать я смею,
Ты – поднадзорный арестант.

И не сменить тебе, как волость,
Ни эту плоть, ни эту пядь.
Всегда ты знаешь, где ты сволочь,
Всегда ты знаешь, где ты б****.

Ты можешь только притвориться,
Не слыша внутренний протест.
Но совесть с этим не смирится,
Включив болезненный процесс.

И при таком, скажи, начальстве
Ты кто в сознании своем?
И сам себя ты рвешь на части
Опять, поскольку развдоен.

Вокруг себя ты круг за кругом
Творишь, ничем не угодя,
Ходя по тропам, как по трупам,
И никуда не уходя.

2016