Елена Рышкова. Обзор стихов-победителей 204-208 ко

Елена Рышкова. Страница на Стихи.ру: http://www.stihi.ru/avtor/bagira23

Лунные тени

Фонарь заснул и потускнел во сне.
Но, без труда рассеивая темень,
луна-прожектор освещает снег.
На нём – две человеческие тени.

Их цвет насыщен, контуры точны.
Мне кажется в лучах ночного света,
что бытием  о н и  наделены,
а мы – лишь теневые силуэты.

Мы потеряли плотность и объём,
затихли, обездвижились, остыли
и пропадём, бесследно пропадём,
когда за тучу спрячется светило.

Тревога, словно кровь в висках стучит.
Скорей домой идём, к теплу и свету!
А тени пусть шатаются в ночи,
пока луна устало смотрит сверху.

А вдруг объект от тени отделим,
в учебниках нет правды ни на йоту,
планета наша – тень другой Земли,
и нас самих отбрасывает кто-то?

Мысль не нова, Платон тому порукой…
Стих выполнен чисто и без помарок, но для меня неинтересен.
Такое впечатление, что автор убоялся настоящей эмоции, силы чувства, но ограничился высказыванием философского предположения, достаточно общеизвестного.
И, несмотря на то, что у автора « кровь в висках стучит…», у меня стих не вызвал ответного порыва.


 Если ты, как затравленный зверь,
                Лижешь раны в холодном снегу,
                Отыщи мою дверь и поверь —
                Я тебе чем смогу — помогу.
                И. Тальков


Не скрывайся затравленным зверем
в закоулках ненастного дня,
если встретишь открытые двери –
разгляди на пороге меня.

В этом городе пыльных бульваров
и поросших быльём площадей
время потчует сонным отваром
одинокие души людей.

Чтобы, вывихнув скулы зевотой,
безмятежно дремали они
и не ждали, что вымокший кто-то
наугад в эту дверь позвонит.

Только я всё ещё оставляю
иногда нараспашку свою
и с дымящейся чашечкой чая
в освещённом проёме стою.

Потому что иного процесса
не придумала память-броня,
чтобы зверь превратился в принцессу,
разглядев на пороге меня.


Очень длинное вступление.
Настраивает на философский лад. Обещает какой-то новый поворот мысли. В ней будет объяснено почему же люди так пыльно-равнодушны. Почему безмятежно дремлют. Честно говоря, я очень редко встречала в современной жизни безмятежных людей. И ритм у жизни иной, чем при Гончарове, и темп сумасшедший..
Именно поэтому я не поверила вступительным строкам с их размеренной повествовательностью, с пылью  бульваров.  Послышался голос Надсона.
И я не ошиблась. Всё философствование закончилось превращением зверя в принцессу, которую ожидает в дверях ЛГ.
Простите, но для меня этого мало.


Лешему
                Алексею "Лешему" Ильинчику

Над лукоморьем свет зеленый:
блестит не золото, а медь
И кот над водкою палёной
склонился, трезвый весь, заметь.

Он наливает при народе,
он поминает чью-то мать...
Там чудеса, там леший бродит,
чтоб поздравленья принимать:

идёт направо - песнь заводит,
налево - сказку говорит.
Он - бог, ведь при любой погоде
здесь леший больше, чем пиит.

Он не одну здесь милю стопал,
пуд соли слопал - не у дел,
он по европам автостопом
метеоритно пролетел,

лабал частушки на гармошке,
русалок плечевых шугал
и что ни флэт на курьих ножках -
к нему всё передом шагал.

Был скарб его и нищ, и скуден,
но всяк спешил к нему скорей
и он читал, как Книгу Судеб,
следы невиданных зверей


Не довелось быть знакомой с Алексеем.
Но и стих не позволяет увидеть реального человека, только его мифологическую тень.
Да ещё тень затёртую множеством похожих по стилю на этот стихов.
Знакомо всё до мелочей, ни одного  свежего, человеческого чувства-слова.
Всё какое-то разудало-былинное и, конечно же, Герой читает чужие судьбы, как  книгу Комиксов. Ему-то всё в них понятно.
А мне, почему-то нет.


"Как помнится, было тогда воскресение..."

Мы вновь забрели в настроенье осеннее
И снова расстались. Теперь - насовсем.
Съедала тоска. И я в томик Есенина
Ушел с головой от житейских проблем.

Безбрежие чувств и раздумий безбрежие,
Березовый край и полей благодать…
Меня «несказанное, синее, нежное»
К тебе возвращало опять и опять.

Зайти ли в кабак, пусть душа расшевелится,
Махнуть ли за город вдохнуть тишины,
Где лес вдохновенно рифмуется с шелестом,
Ветвями врастая в просторы весны?

Где даль не пугает своей неизвестностью,
Где только грачи да сороки галдят,
И травам на радость ветра поднебесные
Из туч выдувают остатки дождя.

…Что было — прошло. Для других — незамечено,
И звездно, как прежде, глядит небосклон…
Имел на кольце не случайно, конечно же,
Известную надпись мудрец Соломон.


Меня не отпускает ощущение, что я всё время читаю подражания.
Вот тут Есенину. Даже кабак автор припомнил. Ну какой теперь кабак?  Побойтесь критика, поэты.
И время не то и мы давно уж не те.
А всё пишете какими-то давними, полузабытыми настроениями.
Ведь сам же автор пишет – «что было – прошло…»
Или так хочется обратно в это «прошло», что вся живая, нервная, трепещущая плоть сегодняшнего дня становится автору ненужной, горькой  и тягостной?
Ну, тогда и читателю такой автор незаметен.


Приручить драконов

Алчные волны, не смейте смотреть на Дракона!
Смело пускайте на дно хитроумные планы.
Он ускользнёт, соблюдая морские законы, –
ветер поймает, неистово крылья расправив.

Вам просто кажется: вот, он уже захлебнулся, –
высохший и отощавший за долгую зиму.
Но подреберью знакомо биение пульса,
гордое сердце не полнится страхом и сплином.

Он отдаётся в умелые крепкие руки.
Зная упорный, но добрый характер возницы,
по ветру выгнется спи;накер – дерзкий, упругий.
«Не подведи же!» – шепнёт капитан смуглолицый.

Бросится в бой вдохновенно Дракон приручённый:
«Что мне шторма и оскал озверевшей пучины!»…

                ***
…Выдохнет девушка ласково и облегчённо:
«Вы победили, мои дорогие мужчины!»

Прямо Илиада! Или фэнтэзи.
Всё искала гвоздь, на котором висит сверхзадача произведения.
Пыталась понять цель. Но не удалось этого сделать вплоть до сноски под стихом.
И вот лишь тогда всё стало на своё место. И все поиски смысла жизни свелись к победе в соревновании яхт.
Но ведь и это не беда. А по мне беда в том, что опять автор подражает чему-то, словно боясь говорить собственным языком.

4 место (хоть его и нет в ранжире, но я обязательно хочу отметить этот стих)

Февраль.

Заболоченный бочаг запорошен. 
Колокольня. И звонарь осторожен,
серый колокол свесил язык.
 
Старый висельник хрипит, но выводит:
"…во  саду ли, во саду, в огороде…",
вместо смеха срываясь на крик.

Вороньё взмывает в небо льняное.
А весна не насовсем на постое -
вот пришла, вот скрывается в миг.

Заполошная  подхватит  панёву,
да по хрусткому ледку, по дневному,
мимо пасек и вымерзших риг

пробежит и на недели исчезнет.
Только к Пасхе непременно воскреснет
и, как водится, зиму простит.


И опять стилизация.
Хотя в данном случае достаточно удачная, потому что наполнена настроением и неожиданным ритмом.
Ритм хорошо накладывается на колокольное «во саду ли, в огороде…» и затягивает в свои крепкие объятия.
Стих понравился своей интонацией, чистотой звучания, органичностью  настроения, в которое хорошо вписались и старинные слова, и давняя, такая знакомая припевка.


Собака Молчанова

С Барбосом в далёкое Бутово
уехал художник Курбатов,
и каждое смутное утро там
выгуливал пса по аллее.
Кобель меланхолил отчаянно
по клёнам родного Арбата,
а также душила печаль его
по бывшей подружке своей.

Подружка с арбатского дворика,
совсем молодая левретка,
любила простор и на спор скакать
могла средь арбатских кустов,
а пса, по-курбатовски крупного,
она не любила и редко
прижаться давала к бедру ему,
и нюхать амбре под хвостом.

А в Бутово — сытно и солнечно,
тут кормят отборной свининой,
и выть на луну можно в полночь, но
не часто (боится сосед),
пустырь есть огромный, и носишься,
почти как по русской равнине,
и в эти минуты Барбосище
счастливый по-русски совсем.

Однажды тоска пересилила
по старому дому, в придачу
Левретка привиделась милая,
душа заболела - хоть вой,
и так потянуло на родину,
и так надоело безбрачие,
что вдруг, а разумным был вроде он,
в метро затянуло его.

И там потерялся сначала он,
попав в лабиринт переходов,
но встретил поэта Молчанова.
И счастлив был встречей поэт,
Он знал, что любимой красавице
из Бутово страстная ода
про нашу собаку понравится,
ведь это надёжный сюжет.

- А что же с Барбосом? - Вы спросите. -
Добрался ли он до Арбата?
Сие неизвестно. Барбосы ведь,
возникнув в московском метро
взъерошенными и помятыми,
с улыбкой наивно-щербатой,
живут не по нашим понятиям,
а сеют и сеют добро.


Очень хороший пример того, как из банальнейшего сюжета на собачью тему можно сделать и поэзию, и философию жизни и, даже, полезное нравоучение для юношества.
Стих понравился. Крепко сбитый, мастерски сделанный текст с достаточной перчинкой и горчнкой жизненной философии.
Наслаждалась переливами ритма и тонким юмором автора.
Да, все мы в какой-то мере барбосы, когда сеем и сеем добро, даже если оно никому, по сути, и не надобно.

Берега

Судьбой обескуражен,
Под тенью облаков
Вдыхаю воздух влажный
Над тёплою рекой.

И, чтоб волне игривой
Нежней обнять меня,
С высокого обрыва
Спускаюсь по камням.

Крикливых чаек стаи
Срываются с земли.
В ладонях утро тает,
Мой шаг не тороплив.

Я жду тебя лучистой
И яркой как рассвет.
Сквозь дымку жёлтых листьев
Твой вижу силуэт.

Сильней волны прибрежной
И слаще сладких снов
Меня обнимешь между
Высоких берегов.


Я называю такие стихи руладами.
У меня они не вызывают ни отклика, ни душевного волнения, ни удивления красотой слова.
Они  скучны. Они многокрасивы и безлики. В них всегда утро тает в руках, а  силуэт  подруги видится сквозь дымку. Всё равно какую – желтых листьев, дыма гаванской сигары или чего-то ещё столь же прекрасного.
И волна игрива, а дама лучиста, как паркет, простите, рассвет.
Яркий и лучистый пример того, как не нужно писать стихи.


Ну вот опять

 «Ну вот — опять!»

Жутко крикливы кошачие свадьбы,
Птички щебечут, встречая весну,
И не возможно простое "поспать бы".
Месяц ломтями считает луну.

Март - аритмия - последствие комы.
Первые вдохи не мыслимы без
Звуков и запахов, с детства знакомых,
С ноткой мимозы и жаждой чудес.

Рыхлый подтаявший снег на аллеях-
Лужи - морями, зовут корабли.
Ветер смягчился, и стал потеплее,
И не сбивает дыханье земли.

Хочется солнца, травы и обновок,
С лёгкой безуминкой дни начитать.
Жить без оглядки и без отговорок,
зная, всё будет прекрасно опять!


Какое бравое «опять».
Однако мне трудно встроиться в этот бравурный ритм с птичками, вдохами, жаждой чудес и лёгкой безуминкой.
И не потому, что стара, а слово «опять» приобретает с возрастом совсем иной смысл, но потому что не верю автору.
Слишком  громко звучит его голос, не исправляя, а только подчёркивая словесную небрежность и несовершенство образов.
Их простое перечисление нисколько не улучшает картину, но лишь делает её громоздкой и неподвижной.
Стих не понравился.


То ты, то я

Друзей всё меньше остаётся.
В потоке праздной суеты
Под пение Георга Отса
Вдруг загрустим то я, то ты.

Нет виноватых в этой грусти,
У каждого она своя.
Игла мотив по кругу пустит
И подпоём то ты, то я.


От всего поэтического текста можно оставить первую строку – «друзей всё меньше остаётся…»
Именно в ней заключена вся философия этого стиха.
Тут есть внутреннее движение с застрочной, невысказанной силой. Это и прожитая жизнь, где было много друзей, а значит и дел, и свершений, и проигрышей. И жизнь эта была долгой и счастливой уже потому, что есть кому рассказать об этих общих друзьях, с кем помолчать о них и о своей общей в переживаниях судьбе.
Всё же остальное, сказанное автором – это ненужные дополнения.  Достаточно  слабые по сравнению с той жизнью, которая вложена в первую строку.


Не каждой

Не каждой гусенице бабочкою стать,
Не каждой птице улететь за Днепр.
И если голос мой захочешь отыскать,
Не все дороги приведут ко мне.

И если ты, хоть раз, вдвоём решишься жить,
Состариваться, слепнуть и седеть,
Как гордо резвые в морской воде моржи,
Застыть,  упав на ледяную твердь.

Доверься выбору и нежной ласке рук,
В любви, войне и переходе за.
Им предстоит над пустотой разлук
Твои закрыть глаза.


Стих не удался.
Привлекла внимание лишь последняя строфа.  Да и в ней я бы из «разлук» сделала «разлуку» и этим очертила границу темы. Разлук может быть много. Разлука, при которой закрывают глаза – всего одна.  Переход за – не понравился. Слишком прямолинейно сказано.
Первая строфа слаба, потому что перечисление не связано ни чувственной, ни причинной цепочкой действий. Не все дороги приведут к ЛГ, но не все отрицания в мире нужны для доказательства этого утверждения. 
Вторая строфа просто плоха. Плоха по любому. И потому что нельзя «состариваться», но разрешено «состариться», и моржи совершенно не гордо-резвые и я не знаю, как они старятся, седеют и слепнут в своих гаремах и куда они падают, на какую твердь. Очень неудачное зоологическое сравнение с моржами.


метаморфозы
                «Вот идет по свету человек-чудак…»
                «И даже пень в весенний день…»
                «Со мною вот что происходит…»

Со мною что-то происходит:
во мне сто тысяч «за» и «против»
ведут безумную войну…
кто на коне? кто на кону?
Со мной судьба играет в прятки,
приоритеты и порядки
трещат по швам, обречены –
уснуть до будущей зимы.

Со мною что-то происходит:
я забываю кто я
Вроде
вчера был сонный злой медведь,
сегодня хочется взлететь,
пылать, сиять и распускаться,
на самотёк и риск пускаться,
беспечной бабочкой к огню –
терять себя в безумстве ню.

Со мною что-то происходит:
во мне весна поёт и бродит,
и тает хладности броня,
меняя старого меня;
мораль сминая до харизмы,
устои рушатся в капризы,
я таю, нежность не тая –
нежнее ночь эстампов дня.

Со мною вот что происходит:
весна по графику приходит;
а не по графику – 
любовь
из тигров делает котов.

Бежит из русла прочь река,
меж льдин летают облака;
я лёд и пар, я – аш-два-о
…в побег ушедшее бревно.


Симпатичное подражание с хорошей долей юмора и юношеского азарта.
Больше всего понравились последние 4 строки. Собственно, кроме  них я вряд  ли из стиха что-то вспомню.


Как будто яблоки в саду...

Как будто яблоки в саду
на прянопахнущем рассвете,
я у тебя тебя краду,
себя даря тебе при этом.

Любовь и утренняя дрожь...
В сюжете древнем, но не старом
и ты, и ты меня крадёшь
и щедро обоюдно даришь.

У всех столетий на виду,
под пылким взглядом всех поэтов
клубится в искреннем саду
плодов божественная смета.

Пусть будет страшно нам чуть-чуть,
пусть бьёт озноб, когда однажды
друг друга сможем уличить,
поймав с поличными на краже.

И будет после день и наш
уютный вечер в тёплом лете,
где мы построили шалаш
из райских яблоневых веток.


Об этой краже все поют…
Эта банальность путешествует от одного автора к другому, из стиха в стих.
То я тебя для себя краду, то тебя для тебя краду или всё наоборот.
Невозможно избавиться от бесконечных перепевов кражи предмета любви.
Стих откровенно слабый, изобилующий стилистическими ошибками, а иногда и грамматическими)))
Не могла пройти мимо вот этого перла
«под пылким взглядом всех поэтов
клубится в искреннем саду
плодов божественная смета.»
Это прямо в копилку пародиста.


Изумрудный город

Изумрудного города больше нет –
Он разрушен, сожжен дотла.
Потеряли осколки привычный цвет –
Цвет бутылочного стекла.

Если город фальшивка – о чем жалеть?
Он не стоит горючих слёз.
Ты стеклянным дворцам не поверишь впредь,
Не посмотришь на них всерьёз.

Не осталось на свете волшебных мест,
Не найти к чудесам дорог,
А стеклянную пыль разнесло окрест –
Вон, искрится из-под сапог.

Не ищи. Не пытайся. Не верь глазам.
Эта зелень – листва, трава.
Ты идешь по осколкам и видишь сам –
Наша сказка давно мертва.

Изумрудная сказка. Пустая блажь.
Если больно, то отойди.

..Над осколками плачет железный страж,
Ноет сердце в его груди…


Стих не заинтересовал.


Улыбка твоя во сне

 «Он умер», - сказал одноклассник и друг,
И крошки со столика тщательно вытер.
Из гордой столицы вытряхивать дух.
Когда-то из Мсты вы приехали в Питер.

Причины несчастья не ведал земляк.
К политике съехала наша беседа.
Лет десять назад это было не так.
От вести из Омска, куда ты уехал, -

Лицо становилось красней, чем бордо;
В висках барабанили ритмы чечетки.
О, только б сейчас не увидел никто
Сгоревшей моей, заискрившей проводки!..

Мне помнятся светлые сказки зимы.
В окне неподвижны кленовые ветки.
В литейке, где слушали лекции мы,
Стою в перерыве на лестничной клетке;

И жду, предвкушением встречи горя,
Как снег за окном – от любви невесома,
Что ты, словно Грей, переплывший моря,
Появишься в арке соседнего дома;

И, сердце мое запуская в полет,
Пройдешь по тропинке заснеженной рощей;
На лестнице быстро минуешь пролет…
И скажешь: «Привет!», и еще – улыбнешься...

Я в этом, придуманном мною, раю
Влюбленность читала по жестам и взглядам.
Признаньем считала улыбку твою…
Пока ты из Мсты не вернулся женатым.

Полгода была этим горем пьяна,
Но думала – это ошибка, наверно…
И сделала вид, что ушла от окна...
Раз не было дружбы – то нет и измены.

И годы пошли-побежали вперед.
Приятель с женою теперь мне соседи.
Я замужем тоже (свела с тобой счет);
И вот, в окончанье застольной беседы,

Он, как о погоде, сказал о тебе.
И я облегченно подбила итоги.
А ночью над крышами ветер гудел.    
И сон я увидела: ты на пороге.

Глядишь с ожиданием в окна мои;
Вернулся навеки, ты – прямо с вокзала.
Улыбка твоя – как признанье в любви.
Я в жизни улыбки такой не видала…

Проснулась от счастья: нашел меня сам
Любимый, которого не было ближе:
Во сне отыскавший, в раю, в небесах…
И больше его я уже не увижу…


Стих не заинтересовал.
Считаю это не поэзией, а прозой в стихах.


1 место
Хлеба

Умножится стократ в разбитом зеркале.
За амальгамой вдруг свечу затеплили.
Вниз от виска к губам змеится трещина.
Стареет женщина.

Тут как не поднимай с затылка локоны,
на дне прозрачных глаз тоска затоплена
и губ упругих вскользь коснулось вечное -
золой запечною.

Ладонями стряхнуть бы с платья прошлое.
Дыхание хлебов духмяных мощное
и тихое мужское "хочешь?" - грешная
живая женщина.


Прекрасный стих. И говорить нечего.
Из всех прочитанных отдаю ему первое место.
Пока.
Может в оставшихся нескольких стихах и встречу строки такой же силы и мудрости. Но что-то сомневаюсь.


2 место
две луны

луна у туч в плену.
и свет погас вокруг.
и душу бы мою
печаль забрала в плен,
когда бы не пришёл
момент спасенья вдруг
от красоты двух лун -
твоих нагих колен.


Прекрасная миниатюра.
Вот это находка, которая стоит трёхтомника изощрённых поэтических  описаний любви

«когда бы не пришёл
момент спасенья вдруг
от красоты двух лун -
твоих нагих колен.»


В финале осень глючит...

В финале осень глючит словно  чат—
то снег, то дождь / то точки, то пунктиры/.
И остаётся — у окна скучать
иль ползать по периметру квартиры.

Нелётная погода для любви,
для выбора того, что будет завтра.
Глядишь вокруг себя, лицо скривив,
и представляешь, как  летишь ad astra.

Там опрокинешь звёздные ковши
со снегом на вселенскую лужайку.
Строкою мимо осень  побежит,
где вместо точки на прощанье смайлик.


Хороший стих
И осень заглядывает ему через плечо.
Автору  удаётся концовка, где всё встаёт на своё место и понимаешь, что он, автор, переживёт осень и зиму и обязательно дождётся весны.


3 место
Себе о красках оксюморона

Годам пестреющим
внимая,
почувствовал я
зреньем слуха,
что краска
может быть немая,
коль яркость
не коснулась духа.

Тогда лишь цвет
в палитре ценен,
когда тепла
в нём слышишь ноты.
В дуэте с бронзой
предвесенней
о жизни льда на солнце
пой ты.


Люблю такие стихи, где слова цепляются друг за друга, как звенья платиновой цепочки-змейки. И не разорвать, чтобы не сделать больно.
Третья находка в этом собрании сочинений.
Автору респект и поклон.


Что, снова невезение? Возможно...

Что, снова невезение? Возможно.
К тебе никак, увы, не достучусь.
Лишь тень приблизиться решилась осторожно,
А я застыл на месте и молчу.

Казалось, вот удача, вот везенье,
Но, растерявшись, словно новичок,
Как будто бы в цепях, стою в оцепененье,
В печаль уткнувшись боязно плечом.

Какая-то угрюмая тревога,
Какой-то странный, неуклюжий миг…
И удлинилась тень моя еще немного
И замерла опять у ног твоих.


Начитавшись любовных стихов на множестве конкурсов и вне их я могу сказать лишь одно:

Но, жизнь свою, пройдя до окончанья,
Я предпочту поэзии молчанье.

К сожаленью автор не убедил меня в обратном.