Потому что утрачен навык...

Потому что утрачен навык
по срыванию спелых яблок,
от которых все едет набок
в голове и плывут нули.
Как Маяк я ломаю руки.
Ах разбитого сердца муки!
(написать об этом в Фейсбуке),
ай-люли, ай-люли-люли.

Всё мы знаем про эти раны.
В этом мы уже ветераны.
(И весной нам срывает краны.)
Заживает так - без врача.
Что оставит на сердце? лягут
как бы брызги от сока ягод,
затаясь в самый темный закут,
лесной клюквой слегка горча.

По щекам протекают капли.
Наступая всю жизнь на грабли,
я любил только Киру Найтли,
да и то - всерьез никогда.
Дождь апрельский кропит поребрик.
Тает в сердце прекрасный облик.
Только запах, твой запах яблок!
это вот - это вот куда?

Все, что в жизни меня кружило -
никогда ничего не зажило.
Навсегда растеклось по жилам,
проросло из всех моих глин.
И в крови моей - запах яблок.
И кровит из всех моих ямок
горьким соком дремучих ягод -

а любовь это сказки, блин.