Неродившаяся истина

"Ничто не проходит"...
Я верю в оправданность третьей.
Душа - это книга из темных по сути страниц,
где буквы надежды сплетаются с краской отметин
несломленной веры в любовь без особых границ.
"Ничто не проходит"...
Вокруг суета на экранах
безудержно манит к фальшивкам рисованных дел,
и сердце - не сердце, а золотом вскрытая рана,
где жажда сжигает мечту преступить за предел.
"Ничто не проходит"...
Я слышу в молчании крики
вернувшихся вечером с неба забытых друзей,
и прячусь испуганно...
Жизнь не простит многоликих,
пытавшихся выдать собор за банальный музей.
"Ничто не проходит"...
Симфония порванных нервов
ещё не угасла в почти обреченных телах
уверенных в том, что последний - не хуже, чем первый
сумеет в улыбке найти облюбованный страх.
"Ничто не проходит"...
Лишь пальцы дрожат у порога,
ведущего к свету потерянной кем-то души,
заблудшей в кольце путешествия к выдоху Бога,
где каждый живущий однажды себя завершит.
"Ничто не проходит"...