летит то в Рим, то в Ригу, то в Берлин
и не бежать по крышам вслед за ним,
за этим снегирём в плаще Пилата,
так сложно, хоть и знаешь, что не надо.
осталось ложь на правду обменять
и праздновать своё освобожденье,
но как почувствуешь в груди то дрожь, то жженье,
зовёшь его и ждёшь день ото дня.
а он летит и он не шлёт открыток,
как будто бы не помнит про меня.
наверняка изысканные виды
его пленяют основательней, чем я.
и солнце слепит новые лучи,
и будет ещё вьюга над Сан-Марко.
а он останется свободным и ничьим
и, может, прилетит ещё когда-то,
промчит под аркой, бросит мне ключи,
на птичьем подпоёт и вновь исчезнет,
всего лишь на секунду заскочив,
чтоб улыбнуться городу и песням.
Снегирь
© Copyright: Тито Арто, 2016
Свидетельство о публикации №116041701295
Свидетельство о публикации №116041701295
Рецензии