Как-то давно, в годе 37-м...

 
Как-то давно, в годе 37-м, над речкой Чёрной, треснул выстрел.
Будто бы утром обломилась в лесу ветка сухая.
- Что? Что случилось? - спросонья вскинулась
 Чиновница молодая.
- Ничего такого - успокоил чиновник, муж её,-
Просто стреляли в Александра Пушкина,
Бывает. Спи-спи, моя дорогая.

- Кто он, этот давеча раненый в живот камер-юнкер? Пиит?
Ах, да, что-то в журналах читал, даже припоминаю...
Есть надежда что выживет?
С такою-то раной? Шутите-с. Ну, право не знаю.

Стая ворон с лип в небо взметнулась,
Летала, галдела, по гнездам расселась немая.
Всю ночь и весь день ветер зверино выл,
А заря взошла морозная и пустая.
Вроде бы Пушкин только что был,
А теперь, выходит, его и не стало.

- Был, говорят, из хорошей семьи.
Да и стихи, знаешь, такие..., такие...
Помнится... Петрушу с Нади спать уже увели?-
Ладно уж - вздыхая -
Не к нашему сну.
Свечку в алтын на помин завтра ему...
Бог, может быть, всем всё простит.
Спи-спи, моя дорогая.

2010