Мы, верно, мирок перепутали,
С порога нам в месте отказано;
Сварожьи сыны вместо удали
Творо'гом по тесту размазаны.
И душные грязи надвинулись,
Грозя хоронить мимохожее;
На плитах облупленных клинопись
Оставлена тусклыми рожами.
Вдыхаем прогорклые окислы,
Считаем за солнцем до пятницы,
Мы — в пропись внесённые помыслы
Рукой беспробудного пьяницы.
И буквица к букве не ладится,
И строчки кривятся без жалости —
О землях, чей лик не изгладится,
О небе в цветах побежалости.
Укутана гнилость могильная
Сребром и лазурью и червленью;
Матернино чрево обильное
Исчервлено волей дочернею.
Мирок перепутали — верно ли,
А может, нарочно подброшены…
Но будут чтецы лицемерные
Не раз и не два огорошены!
Мы, верно, мирок перепутали...
© Copyright: Талиессин Ил-Лиорве, 2016
Свидетельство о публикации №116041711453
Свидетельство о публикации №116041711453
Рецензии