Моему дорогому И. Бродскому посвящаю...

(Тот, кто знает,тот поймет)))
Архилох, оборван и угрюм,
Бредёт, поднимая босыми ступнями пыль.
И грязные руки прячет за спиной,
Прислушиваясь к внутренним громам,
Войнам, врагам и богам.
Он видит будущее, он помнит свою конуру
В Ленинграде, возвращаясь в темный склеп.
Ему докучают вши, он идёт сквозь толпу,
Разбивая, как скалы, слова и смыслы,
Раздирая судьбу на мифы и вымыслы.
Но Архилох вне судьбы, над рассветным огнем
Прислушивается, как дикий зверь, к зуду
В мозгу. Он водит рукой по мокрому песку
Измышляя бессоницу, Гомера, тугие паруса.
И однажды он, нищий, проснется возле подножия храма, улыбаясь,
Счастливый и смиренный, там, где забыли просыпаться другие
Другими. А с той стороны, где ветер разносит шум в городской суете, усиливаясь
На углах, его имя сотрется, как камень на дне морском.
Но где-то навсегда воскреснут тугие паруса, Гомер, бессонница.
Воскреснут... Но другими словами названы таким же пиллигримом
С едва различимыми чертами лица...