***

Девять десятков не срок для меня,
Да и смерть -это двери просто,
Чувства, признаюсь, жарче огня,
Мой! Мой! Мой Маяковский!
Можно долго себя убеждать
В том, что глупо жить вечной надеждой,
Но почему я хочу убежать
В даль, с криком срывая одежду?
Небо забрало лучших себе,
А людей , как всегда, не спросили.
Кто болью зарядил пистолет?
Вы зачем его убили?
Ну почему мы любим тех,
Кому до нас  уже нет дела?
Что привлекает людей? Успех?
Звон монет? Красота тела?
Моей привычке "ни шагу за дверь"
Позавидовал бы Бродский.
Брошусь на улицу, что уж теперь...
Мой! Мой! Мой Маяковский!


Рецензии