Про мой русский язык

Прекрасное время – живёшь без войны,
хоть мостик до мира по-прежнему узкий.
Как много скопилось на свете вины,
вины и про то, что не знает по-русски,
мой сын пары книг. Сказки ли Куприна,
как чай Хлестаков пьёт, где сахар вприкуску.
Отцовская, может быть, в этом вина,
что ходит за ним словно пёс Андалузский.
Какая-то есть в этом тайная связь,
когда персонажи Гайдара размыты.
И Лермонтов вытерт! Возводится мразь,
и нечисти всякой стучатся копыта!
И всё же не делай от страха глаза,
когда за столом твоим люди - моллюски.
За солнцем бывает, грохочет гроза,
жаль только, что сын не читает по-русски.
Израиль не мал, но и не исполин,
и как вожделенно б ни каркали гниды,
он переживёт и Каир, и Берлин,
в придачу египетские пирамиды.
Вот только лишь сердце стучит невпопад,
средь речек молочных, средь моря закуски.
Не то чтобы здесь не идёт снегопад,
всё проще. Жаль, сын не читает по-русски.
Мой русский из детства шагнул от крыльца!
Ему я в Израиле кланяюсь, слогу!
Досадно, что сын, развлекая отца,
Онегина мне не прочтёт понемногу.
…Поманит меня ли в Израиле Фет,
к высотам Голанским, на утро с абсентом?
А сын позовёт в придорожный буфет,
увы, по-английски, но с русским акцентом.