Поэт сказал - стихи он пишет,
Не мало стало тех страниц.
Но, разве все его услышат?
Увидит он насмешку с лиц.
Лишь потому, что миллионы,
Лежат на брошенных листах,
Вот эти странные колонны,
Из слов и рифм, те что в стихах.
И мир настолько стал засорен,
Устали чушь, порой читать.
Но, кто же почести достоин,
Кого поэтом нам считать?
Журналы разные по свету,
Летят в квартиры и дома.
А с ними строчки, как с приветом,
К нам лягут снова на глаза.
Пишите разные куплеты,
И оды, прозы и стихи,
Но, не пишите в них сюжеты,
Из пальцев ваших без души.
И, от того, что кто-то пишет,
Для нас, кто стих его прочёл.
Про что писал, он сам не слышит,
Став, для поэтов палачом.
Он разрывает честь поэтов,
И комом под тяжёлый гнёт,
Положит души в слово, в это,
А нас зовут - так - стихоплёт.
Гралевский А.
16.04.2016.
15:44
Поэт сказал - стихи он пишет...
© Copyright: Гралевский Алексей, 2016
Свидетельство о публикации №116041606469
Свидетельство о публикации №116041606469
Рецензии