Обидная правда

Года как молнии летят.
Мороз и слякоть за окном.
Вокруг меня толпа ребят.
В руках желтеющий альбом.

Не верят детские глаза,
Не слышат уши чудаков,
Что дождик, чистый, как слеза,
На землю падал с облаков.

И что, разувшись, стар и млад,
Не мог пораниться стеклом.
И был ходить безумно рад,
По тёплым лужам босиком.

Посуду выносил народ.
И набирали, для еды,
С небес несущейся дождём,
Дистиллированной воды.

Глазеет ребятня в альбом.
Развешаны на стеклах
узоры, созданные льдом,
На новогодних окнах.

Катает комья детвора,
В сугроб встревают  лыжи.
Ребята дружного двора.
Шатен, блондин и рыжий.

Вот этот, на коньках, таджик.
В тулупе, тот татарин.
С улыбкой на снегу лежит
простой кавказский парень.


Одной семьею жили мы.
Делились всем на свете.
Великой Родины дары,
Страны Советской дети.

Считали мы своей роднёй,
Учителей, соседей.
Мы были дружною страной,
И лучшею на свете.

Блуждает жадно детский взгляд
по старым фотоснимкам.
Та жизнь, для нынешних ребят -
Волшебная картинка.

Головушкой малыш поник,
Заволокло водой глаза,
Мой самый добрый ученик.
На воротник легла слеза.

И он задал один вопрос,
За горло взявший старика.
Текла, в ночи, на прядь волос,
Солёных слёз моих река.

- Вы жили в сказочной стране,
И жили, как одна семья.
Чему у вас учиться мне?
Чему научите меня

Вы, кто своё не удержал?!
Те люди, что когда их били,
В углу беспомощно лежал,
Смотрел, как жизнь его губили.

                Чт. 24. 03. 2016г.   19. 18