Приходят дни, сады пустеют,
Уже о снеге молят нивы,
Взошедшей памятью нас греют
Лучи, уснувшие на жниве.
Не плыть в крикливом караване,
Мне не встречать чужих гостей,
Не вспоминать мне расставаний
Под саваном глухих вестей,
Не петь мне безутешных песен,
О том, где мой родимый дом,
И коль приют земной мне тесен,
Рожденье солнц не встретить в нём.
Так тяжелеют мутью веки,
Так проливаются века,
Так стекленеют на ночь реки,
Так тьма плывёт издалека.
Дух прежде вольный каменеет
В граните, в мраморе, во льду,
Он встретит тех, кто выйдет сеять,
По новой вспашет борозду.
И вспомню я, что было прежде,
Зерном забытым я проснусь,
Без детской памятной надежды,
Я к солнцу дерзостью пробьюсь.
Пригнувшись хилым телом доле,
К земле, что пишет свой исход,
Я, содрогаясь в новой боли,
Ростком зерна взращу восход.
Приходят дни, сады пустеют
© Copyright: Михаил Шаврин, 2016
Свидетельство о публикации №116041604341
Свидетельство о публикации №116041604341
Рецензии