Который день не пишутся стихи.
Слова опять со мной играют в прятки
И мысли хороводят в беспорядке.
Уж день прошел, и снова ни строки.
А белый лист, как будто белый снег,
Так и лежит нетронуто-бесплоден,
От суеты мирской еще свободен.
Нет смысла в нем. Сомнений так же нет.
Он чист и нем. Есть тело - нет души.
Не знает он ни боли, ни страданий.
Ни зла и ни добра он не вершит,
Ни ободрить не сможет, ни обманет.
Который день лежит он на столе
В какой-то очень неудобной позе.
В немой мольбе меня как-будто просит
Участие принять в его судьбе.
Так за какие ж, Господи, грехи
Ответов не даешь мне на вопросы?
Уж, ежели не пишутся стихи,
То не начать ли сочинять мне прозу?
Муки творчества
© Copyright: Галина Кучер-Даревская, 2016
Свидетельство о публикации №116041602592
Свидетельство о публикации №116041602592
Рецензии