Война

Над чистым полем, застыла тишина,
Умолкли пушки, пули отсвистели,
Но не закончилась ещё война,
И в край родной скворцы не прилетели.

Средь маков алых с шашкою в руке,
Лежит поручик, молодой парнишка,
Кровь запеклась на выбритой щеке,
И выпала с кармана его книжка.

А в книжке этой про любовь стихи,
Он их писал друзьям, а не для славы,
Писал про юность, дружбу и грехи,
Но не закончил начатые главы.


Стеклянным взором в небо впился он,
А в небе синем вороны кружат,
Не слышен в поле колокольный звон,
Лишь маки на ветру слегка дрожат.

Но бьют в набат вокруг колокола,
Предупреждая, что пришла расплата,
Кому и что война эта дала?
Кому-то слёзы, а кому-то злато.

И снова будет в брата брат стрелять,
Погиб поэт, а может быть и гений,
А кто народом будет управлять,
Взяв грех за судьбы целых поколений?

В гражданских войнах проигравших нет,
А победителей народ осудит,
Пройдёт быть может, очень много лет,
И страх войны народ опять забудет.

Почти сто лет прошло, и снова в бой,
Идут славяне ради дяди Сэма,
И от бессилья ты здесь хоть завой,
Не уж-то вечно   будет эта схема?

Когда поймёт хохол и беларус,
Что нечего делить им в русском мире?
Поймёт, кто есть предатель, а кто трус,
Кого мочить пора им, всем в сортире.