Ты, как вспышка огня...

Ты как вспышка огня, как виденье, как ветер,
Как мираж. Но когда в славном сорок седьмом
Ты пришла в этот мир, мир почти не заметил,
Вздрогнул только лишь я в восхищеньи немом.

Лишь бы знать о тебе, находиться бы рядом,
Звать твой образ в ночи, напрочь сон погубя,
Восторгаться душой и безвкусным нарядом.
Как же слеп этот мир, что не ценит тебя!

Он порою жесток, но бывает и светел.
Он был создан таким полосатым весьма…
И когда ты ушла, он опять не заметил,
Да и сам я случайно узнал из письма.

В нём среди трескотни о теплицах и внуках,
Эта новость топталась как будто в тени:
«Помнишь девочку N…? Тут такая, Вить, штука…
В-общем ты её там как-нибудь помяни!»

Ты не вспышка огня, не виденье, не ветер…
Ты отныне мираж… Одного не пойму:
Мир был верен себе – ничего не заметил,
Но как этот уход в сердце мне не кольнул!

Я был должен почуять за тысячи милей,
Что погибла мечта, идеал и кумир!
Та ушла, что в душе отпечаталась милой.
........................................
Всё забыл…? Или стал безразличным, как мир?