Обжигая руку
помни, что держишь чеку
пробегая убогое время по кругу
где родился, там вырос
искрой полыхнувшей в грозу
возникающий пламень голодный
древесную плоть подарит ему, под корень свечу
прогорая до пепла как в ночи Ивана Купалы
тьма, завидев костер, с неба сбросит большую звезду
утеряет сознание глядевший на пламя
закипает лишь кровь, что пенится в самом соку
красный цвет запрещенных плодов
яблок спелых подол окисляет
первым словом, родившись, я все-таки Мама скажу
а потом уже Бог, пусть меня он за то не прощает
и снова о главном
© Copyright: Максим Бездарный, 2016
Свидетельство о публикации №116041506815
Свидетельство о публикации №116041506815
Рецензии