Март

Мой Март, увы, слегка растерян. Уставший — вымок под дождем. Светило солнце ярко в сквере, и вдруг швырнуло мокрым льдом.
Он улыбался, так несмело, и извинялся — невпопад. Горячим чаем пальцы грея, чуть хрипло молвил:
— Я так рад.
Дарил цветы, мимозы ветки, и разжигал в ночи камин:
— Мне жаль, поверь, что встречи редки…
Трещат дрова, в стакане джин.
Неторопливою беседой текут часы. Уже рассвет.
Прикрыв колени мягким пледом, мой Март уснул — теплом согрет.


Рецензии