Метая мысли во вселенском дартсе

Метая мысли во вселенском дартсе -
всё пальцем в небо! Шамкаю в причуде,
не зная даже - есть ли жизнь на Марсе,
догрызться через яблочко до сути.

Мне до неё при жилах-икебанах
не дорасти. Но смыть пытаясь бледность,
в реке черпаю, как в худых карманах,
с заката соскользнувшую безмерность.

Она в ладонь посланиями влиться
спешит, наклеив к ним кленовых марок.
Объять её ли, в ней ли раствориться,
притягивая мякишем гагарок?

Не знаю точно. Только остаётся
чесать, глазами хлопая, затылок,
И думать, уясняя как придётся
смысл бесконечных писем и посылок.


Рецензии