Мне уже в переборе слов для лжи,
а для правды их слишком мало –
здесь нет ни травинки, не то что ржи,
да вот в пропасть вовсю роняло.
Онемевшими мыслями тискал звон
рыже-ржавых монет на бордюре.
Если б было всё проще, я вышел бы вон
или б солнца искал в пуле-дуре.
Намечаю, как прежде, под песню звук,
под судьбу эту гиблую – поприще.
Где ж ты, шалая магия строчек-злюк,
обличавшая мудрость в любом прыще.
Замечательно тает в мечтах весь толк,
что бы мог быть сегодня. Я капаю
сердцем плавленым в небо – священный шелк –
и сжимаю клыки вхруст под капою.
Мне давно не хватает слов для лжи,
а для правды их слишком много.
Что мне выпало накрест – я всё изжил
и кладу мертвый стих как слоган.
1 апреля 2016 г.
В Переборе
© Copyright: Бубеничек Антон, 2016
Свидетельство о публикации №116041505099
Свидетельство о публикации №116041505099
Рецензии