я пишу свою книгу

Я пишу свою книгу, в конце ее Рай
Только с каждой страницей немею
И белеют листы. и торопится май
И воспрянув , леса зеленеют
А поля, как граница,
За ней тишина,
Лишь пометка нетвердой рукою
Мне в полях хорошо,
Потому, что Весна
И еще три недели до зноя..


Рецензии