Терпи, терпи, Поэзия моя!

Признаться, очень скучно стало здесь,
где вместо ожидаемых чудес
цветёт непроходимое болото
и утки замирают на подлёте,
не смея сесть на гнилостную воду
с невыносимым запахом метана.

А мы бредём в любую непогоду
сюда – одушевлённые бараны.

С нас шерсть стригут, скупая «мерседесы»…

Слова «поэты» или «поэтессы»
вливаются сиропом сладким в души,
мы верим им, дыханье затая,
поскольку пишем, а не бьём баклуши…

Терпи, терпи, Поэзия моя!

Весною, летом, осенью, зимою
рука, как говорится, руку моет,
чем больше пропоём хвалебных гимнов,
тем более проявится взаимность
от пары сотен рейтинговых лиц,
сравнимых с поведением мокриц,
спешащих в тень при поисках жилья…

Терпи, терпи, Поэзия моя!

Терпи, твой мир не ограничен Словом
значительным и просто бестолковым,
и верь: ещё проклюнутся ростки
в сердцах у тех, кто вздёрнул на штыки
твой светлый образ ради личных благ,
ничем не отвечая за бардак...

А, впрочем, автор мечется излишне,
зря сочиняет исповедь-херню  –
в гнилом болоте не разводят вишни,
в нём даже травы гибнут на корню!
«»»»»»»»»»»»»»»