***

Я не тяну своей руки к тебе
Лишь потому, что я обижена судьбой,
Лишь потому, что где-то в вышине
Меня назвали, наконец, святой.

Потом толкнули в пропасть, вырвав крылья,
Залив навек во мне огонь любви...
И кем я стала? Просто серой пылью,
А с пылью, ты попробуй, поживи...

Мне лижет раны пес из-под дивана,
Грызя мои последние мечты.
С тобой летать, быть может, я бы стала,
Да крыльев нет. Увы, и нет метлы.

Где был ты раньше? С кем делил кровати,
Когда я превращалась в горький дым?
Ты запретил бы мне себя истратить,
Ты для меня и сам бы стал святым.

Я не тяну своей к тебе руки
Лишь потому, что ты мне очень близок.
Лишь потому, что стал ты дорогим,
А я считала это чем-то низким.

Я не хочу терзать тебя звонками
И говорить о пламенной любви.
Мне хорошо. А длинными ночами
Я стала вдруг тебе писать стихи.

Я не тяну руки своей к тебе
Из-за пролитых слез и болей в сердце.
Я в душу не пустила бы к себе,
Но для тебя там приоткрыта дверца...