Пропащие

Как стыдно мне смотреть на лица
Людей, которые упали и лежат,
И к жизни не стремятся воротиться,
Им нравится похоже этот ад.
Они молебен о прощении не просят,
И руку близких в помощь не берут,
Они вернуться к жизни будто трусят,
От этого как крысы в клетке мрут.
И умирают они очень тихо,
Без криков, без возни и наповал.
О них никто не вспоминает лихом,
Ведь их по сути и никто не знал.
Таких вокруг не сотни - миллионы!
Они пока что прячутся средь нас.
Они ведь серые, они как будто клоны,
Которых штамповал злой Фантомас.
Нет, мне не жалко их. Поверьте, не жалею.
Они - позор планеты нашей всей.
И как же я от ненависти млею,
Смотря на этих падших нелюдей.
И как противно всё-таки,
Что люди в них превратиться могут в счетный миг.
Ну а обратно путь уж позабудут,
И погибают, не издав ни крик...
Давайте им не будем подобляться,
И сохраним в себе все, что в нас есть.
Людьми давайте будем оставаться,
Ведь нелюдей средь нас уже не счесть...