Бусины для пророка
Сложатся в саркофаг.
Каждое лыко в строку -
Вот тебе и строфа.
Снег, отдающий псиной,
Пробуй на язычок.
Хочется апельсинов?
Это уже не в счет.
Полночь прозрачным жезлом
Пафосно кажет путь...
Ты в эту шкуру влезла?
Вылезешь как-нибудь.
Кто мирозданью тыкал,
Тот не умрет во сне.
Воздух запахнет тыквой.
Это уже - к весне.
К весне
© Copyright: Екатерина Смолева, 2016
Свидетельство о публикации №116041407740
Свидетельство о публикации №116041407740
Рецензии