На чердаке

Дома,  как  люди,  люди  как  дома.
Подумаешь,  всё   вроде  так,
У  каждого  есть   свой   чердак,
И  наши   мысли,  как   солома
Гниют,  горят  и  исчезают,
Всё  так   знакомо,  так  знакомо.

Дом  постарел,  ему  без  малого  сто  лет,
Прогнулась  крыша  и  вперёд  склонилась,
А  на  чердак  залезь,  чего  там  только  нет,
Чего   за  эту  «жизнь»   не  накопилось.
Твердил,  просил  хозяина   не  раз:
«Мне  побывать  бы  в  этаком  музее».
И  вот   случилось,  я  на  чердаке  сейчас,
На  вещи   «допотопные»   глазею.
Скарб   деревенской   бедной  старины
Лежит  передо   мной,  как  на  витрине,
Как   отраженье  прежней,  трудной   жизни,
Покрытый  слоем  пыли  и  паутины.
Я  не  ослеп -
Лежит  здесь  длинный  и  тяжёлый  цеп, 
Чем  на  гумне  снопы  когда-то  молотили,
А  вот  среди  «добра»  и  кучи  пыли
Лежит  валёк,  им   вместо   мыла,
Холсты  на  речке    хозяйка  колотила.
Вот  даже   лапти:  целы,  без  износа,
Знать,  вдруг,  не  стало  на  них   спроса.
Находку   очищаю  от   тенёт,
Любуюсь  их  искуснейшим  плетением
И  думаю, что  то, 
В  чем  тогда  ходил  народ,      
Сейчас  в  нас  вызывает   удивление.
Здесь   старый   телевизор  и  ковры,
С  русалками  на  речке,
И  много,  много  всякой   мишуры,
Что  волновали  девушек   сердечки.