Сказ про волны жизни

Поворачивал в деревню разудалый молодец.
Он проехал все домишки от начала и в конец.

Неожиданно увидел друга детства своего.
"Интересно! Как теперь мы? И реально: кто кого?"

Размышляя так и эдак, тормозит свой "Кадилак".
Вышел. Встретились. Обнялись. И помчалось:"Что, да как?"

Деревенский присмотрелся, подбоченился слегка.
Если б встретились случайно - не узнал бы. А пока

Городской весь встрепенулся: "Что, брат, живы? Как дела?"
Друг его собрался с мыслью: "Стужа страшная была.

Перемерзли куры, свиньи. На полях сплошной погром.
Лучше, ты скажи. Как жизнь там? Вы теперь как "за бугром"?

Те же тачки, те же клубы, тот же нрав и тот же стиль.
Ты доволен?" И подробно рассмотрел автомобиль.

"Да, доволен. Всё в порядке. Газ бежит и нефть течёт.
Мы имеем всё, что хочешь. Суперяхты - не в зачет!

Это уровень повыше. Нам еще расти, расти...
Ну а ты, смотрю, намерен до конца всё здесь "цвести".

Что ты тут забыл, деревня? Ну, пойми ты, наконец,
Жизнь проходит мимо пальцев. И зачем такой венец

Ты избрал себе в итоге? Был ведь парень "нарасхват".
Почему не уезжаешь? Сам ведь, вроде, виноват.

Что застрял ты в прошлой жизни? Всё ушло и поросло
Разноцветными кустами. Видишь - вымерло село.

Я ж тебя давно пытался выдернуть из колеи.
Говорил, что всё устрою. Ты вот только приходи.

Нет, сидишь и ждёшь чего-то, сам не зная - что по чём.
Выступаешь ты коварным своей жизни палачом."

Повернулся он и сплюнул. Закурил крутой "Пэлл-Мэлл".
Ну а друг его очнулся, хоть до этого немел.

Посмотрел. Расправил плечи. Разогнулся, наконец.
"Да, согласен. - он подумал. - Это был и мой венец."

Колосился на пригорке золотой ковыль в цвету.
От него примолкли пчёлки, наслаждаясь за версту.

Дунул ветер с "чиста-поля". Пробежал соседский пёс.
Гордо высился свободный, над тропой, большой утёс.

И сказал тогда спокойно деревенский, как всегда.
И из уст его струилась словно талая вода:

"Почему всё так? Не знаю. Думаю и не пойму.
Только теплится надежда - сам не знаю почему.

Хочется, чтоб дали землю нашим бедным мужикам.
Но, не как теперь - всё банкам, воротилам и дельцам.

А реальным землепашцам, пастухам и комбайнёрам.
Вот тогда, глядишь, вернулся б и народ по своим сёлам.

Наш мужик дышать не может без любви своей земли.
Ведь она ему родная, хоть лежит всю жизнь в пыли.

Без заботы и ухода плачет наш родимый край.
Ну, а бывшие крестьяне говорят всё: "Наливай!

Наливай побольше водки! Нам бы спирта. Что там? В прах!
Не уедем! Лучше сгинем с самогонкой на устах!"

продолжение следует


                12 апреля 2016
фото из интернета