Кранты

            Так июль свой денёк чинил:
            дал лиловых (для туч) чернил,
            истекающий от жары;
            солнцу – облачной кожуры

            («Поумерь свой пацанский пыл!»).
            Сунул твердь под дождя распыл –
            зашипела в пыли земля.
            Бахнул гром камертона Ля.

            Ну, и молния, как всегда
            вдруг метнувшись  туда-сюда,
            накусалась, небес гюрза
            (что ж, – на то она и гроза…).

            … Градус (+ 37!) упал.
            Резолюцию накропал
            там июль: «Больше не кипеть
            в зное дней людям – песни петь!

            Буду за уши солнце драть…».
            – Только где ж ему сил набрать,
            дабы слово своё сдержать?
            Стоит руки чуть-чуть разжать –

            тут же день-баламут сбежит,
            пляс горячий вновь закружит.
            Да, папаша-июль, – кранты:
            снова ливня сорвёшь кран ты!..